“骂得挺狠，但每一句都在点上。”宁致远语气平静，甚至带着一丝欣赏，“他说我们太依赖技术，忽略了科幻的人文内核。”
刘兵撇撇嘴：“网上键盘侠那么多，谁知道是不是装懂？”
宁致远摇摇头：“不，他说得对。科幻不是炫技，而是探讨人和未来的关系。我们这次，确实跑偏了。”
车子在北大东门停下，宁致远推门下车，夜风裹挟着校园里的草木清香扑面而来。
他远远看到咖啡馆的窗边，陈楸帆正低头写着什么，桌上摊开一本笔记本，旁边是一杯冒着热气的咖啡。
刘兵小声嘀咕：“真要听他的意见啊？他上次那本小说销量也不怎么样……”
宁致远回头看了他一眼，眼神认真：“失败的人，才最懂失败。”
说完，他大步走向咖啡馆，背影在路灯下拉得很长。
推开咖啡馆的门，风铃清脆地响了一声。
陈楸帆抬起头，冲宁致远点了点头，示意他坐下。
宁致远刚坐下，陈楸帆就推过来一杯咖啡：“美式，没加糖。”
“你还记得。”宁致远笑了笑，端起杯子抿了一口，苦涩在舌尖蔓延，却莫名让他清醒了几分。
陈楸帆合上笔记本，直截了当地说：“你的电影，技术层面无可挑剔，但故事像是一台精密运转的机器，冰冷，没有心跳。”
宁致远没有反驳，只是静静听着。
“科幻的魅力不在于未来有多酷炫，而在于人在未来如何生存、如何挣扎、如何保持人性。”陈楸帆的手指轻轻敲着桌面，“你的电影里，角色只是推动剧情的工具，观众感受不到他们的温度。”
宁致远沉默片刻，忽然问道：“如果让你来改剧本，你会怎么改？”
陈楸帆挑了挑眉：“怎么，想拉我入伙？”
“不是拉你入伙，”宁致远直视他的眼睛，“是想让这个故事活过来。”
陈楸帆笑了，从包里抽出一叠打印纸推过去：“巧了，我昨晚睡不着，顺手改了个大纲。”
宁致远翻开第一页，标题赫然写着《落日余晖》。
故事的主角不是拯救世界的英雄，而是一个在末日边缘挣扎求生的