回程的路上，宋辞蜷缩在副驾驶，后脑勺枕在唐诗的手上，巴掌大小的脸通红，在轻轻哼歌。
唐诗单手开车，目视前方，偶尔轻轻摩挲一下她的脑袋。
“唐诗，好喜欢你哦。”女孩的声音乖乖软软。
“我也喜欢我自己。”少年傲娇起来，臭屁又得意。
“给你唱首歌吧。”宋辞说。
“唱。”他随意扔出一句。
“你算什么男人，算什么男人……”
唐诗：“……”
“换一首。”
“你身上有她的香水味，是我鼻子犯的罪……”
唐诗：“……再换，不是喜欢我吗？换首甜点的。”
宋辞扁扁嘴：“你这人还挺霸道。”
“……太美的承诺因为太年轻 但亲爱的那并不是爱情……”
“什么不是爱情，都快爱死了还不是爱情。”唐诗显然气得不行，又觉得自己跟一个醉鬼计较很幼稚，干脆自己点歌，“我要听《慢慢喜欢你》。”
宋辞：“好凶，不唱。”
“姑奶奶，谁敢凶你啊。”唐诗捏捏她耳垂，自在又快意，“你不唱我唱。”
车厢内陷入一片寂静，只余唐诗磁性低哑的嗓音静静流淌。
“书里总爱写到喜出望外的傍晚，骑的单车还有他和她的对谈，女孩的白色衣裳男孩爱看她穿……”
宋辞安安静静地看着少年流畅俊逸的侧脸，歪了歪脑袋，说：“唐诗，你好像跑调了。”
这可能是上帝给他关的唯一一扇窗。
唱歌爱跑调。
唐诗哼了声，语调嚣张，作伥作势：“谁规定的，歌只能有一个调？”
宋辞笑眯眯，顺着他：“没人规定，是曲谱错了。”
她想，世界上就这么一个唐诗，得惯着。
唐诗听她说这话，愣了愣，忍不住揉她脑袋，笑容肆意。
他还在轻轻哼唱，今夜的晚风都没他温柔。
“慢慢喜欢你，慢慢的亲密，慢慢聊自己，慢慢和你走在一起，慢慢我想配合你，慢慢把我给你……”
——
快了……