她已经不记得上一次吃东西是什么时候了。
每天从清晨五点半开始，她要接受连续三小时的脑部神经刺激，接着是对抗性镇痛强化，再之后，是一整套维稳神经反馈疗程。
她不是在治疗，她是在和时间对赌—赌她还能不能熬到下一次输液结束，赌她还能不能再睁开一次眼睛。
她知道林清浅在看着她。
她不傻。
林清浅用这最精密、最昂贵的设备给她续命，不是善良，更不是心软。
她要她活着。
要她活着，看着顾承泽越走越远，看着她一寸寸被世界遗忘，看着她活得像个被封印的幽灵，永远不能再出现在顾承泽的视野里。
她要她清醒地输。
苏瑾谙坐在病床边，窗外是一片灰蒙蒙的天，白色积雪覆在山头，风一吹，松枝摇动，却没有一点声音。
她的眼睛干涩，盯着窗外发了很久的呆，贺晓在旁边喂她喝水，她才慢慢回过神来，哑声问了一句：“他还好吗？”
贺晓顿了顿，没敢说话。
其实这几天，林清浅有给他们传来顾承泽的照片—他在吃饭，他在看书，他在和林清浅一起在花园里散步。
他眼里是平静的，甚至还偶尔笑着低头，像是早就把那个混乱的记忆翻篇了。
但贺晓知道，照片能骗别人，骗不了她。
顾承泽每一个表情看起来都太干净，那种“干净”不对劲，像是被硬生生从情绪中剥离出去的冷静，是一种“我忘了我该忘的人，但我也记不清我自己是谁”的麻木。
他不是平静，是空。
那是芯片的作用—不是删除，而是掐断本能和情绪之间的联系。
林清浅在剜他最真实的部分。
贺晓咬了咬牙，轻声说：“他很好！”
“没有再失眠了，也没有梦见你了！”
“他每天吃饭、散步、看报纸，生活很规律！”
“他的记忆……已经被封死了！”
苏瑾谙听完，没有反应。
只是低头笑了笑，声音轻得像风吹进玻璃缝：“这样也好！”
“他不记得了，就不会再疼了！”