词心永续：雪落时的平仄回响
正月十五那天，煜明要回城了。陈老送他到山路口，手里提着个布包：\"给你装了些年糕，还有我泡的屠苏酒。\"布包沉甸甸的，带着老人手心的温度。
\"陈老，\"煜明停下脚步，\"今年过年，谢谢您。\"
老人摆摆手：\"谢啥，该谢谢你才对，陪我这老头子过了个热闹年。\"他望着云麓山连绵的雪景，忽然说：\"你写的那几首年味诗，我贴在灶台边了。每次做饭看着，就觉得这日子啊，跟诗里写的一样，有平仄，有韵脚，有起承转合。\"
煜明笑了：\"那是因为日子本身就是诗，您和李叔的友情，这山里的雪，灶台上的烟火，都是诗里的字。\"
告别陈老，煜明背着包走在雪路上。回头望去，老人还站在原地，身影在茫茫雪地里显得有些孤单，却又无比坚定。他想起除夕夜里，陈老指着灯笼说的话：\"你看这灯，亮着的时候照亮别人，灭了也留着暖。\"
回到城里，煜明把陈老送的年糕摆在桌上，拿出速写本，想为这个春节写个结尾。他画了陈老在灶台前煮酒的背影，画了雪地里的红灯笼，画了姑娘敲鼓时飞扬的红头巾。最后，他在画的下方写下：
\"年味是什么？是新桃换旧符时指尖的浆糊味，是屠苏酒里熬煮的光阴味，是社鼓擂响时震落的雪粒味，是水饺沸水里翻涌的团圆味。
陈老说，现在的年过得太快，像没泡开的茶，寡淡。可我知道，有些味道是慢不下来的——比如他对李叔的思念，比如姑娘对传统的热忱，比如我每次回到云麓山时，那份扑面而来的、带着竹香与雪气的熟悉感。
这些味道，就像诗里的平仄，藏在生活的褶皱里。当你放慢脚步，用心去品，便会发现：所谓年味，从来不是某个特定的日子，而是人与人之间那份斩不断的情，是岁月里那颗始终温热的心。
而我这《云麓词心