她略显紧张地看着宋意，语速缓慢而真诚。
“我不是故意打扰你，只是……我认出了你！”
宋意抬起头，看着她，没有意外，只是淡淡一笑。
“你好！”
“我……我在京北的时候看过你的展，《归线》那场！”女人眼里带着些羞涩与激动。
“我那时刚离婚，生活很糟，但我在你那幅《白门》前站了很久！”
“我好像忽然明白了什么！”
“我想对你说谢谢！”
宋意安静地听着，没有插话。
女人有些局促地捏紧了手指。
“我知道你可能听过太多感谢了，但我真的很想告诉你……你让我不再害怕一个人继续走下去！”
“不是因为你画得多伟大，而是我在你画里的那些缝隙、留白、阴影里，看到了我自己！”
“我知道那不是你要表达的重点，但我还是被看见了！”
她说完这段话后，自己都红了眼眶。
宋意伸出手，轻轻按住了她的手背，语气温和。
“谢谢你告诉我！”
“我画的时候从不奢望谁必须理解！”
“但如果有人能因此感到自己不孤单，那是我的荣幸！”
女人点了点头，匆匆擦了擦眼角的泪，然后起身。
“我先走了，谢谢你，宋女士！”
“谢谢你没有回头！”
宋意看着她的背影消失在咖啡馆门口，忽然觉得胸口像被什么轻轻点了一下。
不是疼，而是一种久违的、温暖的重量。
她想起很久以前的自己，也是在某个陌生人的画前站了很久。
那时候她也不敢说自己明白了什么，只是看着那幅画，就忽然觉得自己没有那么无力。
轮到她成为那个画出“某种可能”的人了。
她合上书，起身回到画室。
接下来的一整天，她都没有再画，而是把画室重新布置了一遍，丢弃了一些旧的材料，把墙角那几张从未展出的“遗稿”一一裱好，挂在屋子最深的那面墙上。
她在做整理。
不是断舍离，而是一种标记。
她想告诉自己—那些没