她只是觉得，那一扇门，她真的已经穿过去了。
王盼盼站在她旁边，轻声问。
“你还会回头吗？”
宋意望着画，淡淡地说。
“不会了！”
“我现在看得见未来！”
“而那时候，我只看见自己！”
“如今我知道，我再也不会掉进那扇门后了！”
“因为我已经在门的另一边，替她活了下来！”
“也替自己，活得更好了！”
她最后一次看了那幅画一眼，轻轻低头，像是在向某个人告别。
然后她转身离开，步伐坚定，不曾回头。
她知道，她已经走得足够远。
也足够清醒。
这一次，真正的光，不在画里。
在她自己身上。
那天下午，宋意和王盼盼从展馆离开后，没有立刻回酒店。
两人一前一后地走在京北老城区的街道上，巷子里还是记忆中的模样，街口的豆腐摊还在，墙面上的旧招牌早已掉了漆，泛白褪色的边缘在日光下像被时间啃过的纸角。
她曾在这条巷子里走过无数次。
有时候是背着画筒，有时候是拎着一袋刚买的颜料，有一次她哭得厉害，是那场无声的争吵之后，她一个人从出租屋走出来，在这里站了两个小时，最终还是回去收拾了行李。
那时候，她还叫叶诗韵。
那时候，她以为忍让和退后就是爱。
如今她重新踏上这条街，脚步稳得安静，像是过了很久的一段梦，又像是终于醒来后回去走一遍的真实。
王盼盼跟在她身侧，没有出声。
直到他们走到那家旧画室门口—铁门半掩，门锁已经换过，门口种过的那株金露花早就枯了，盆子还留着，只是上面落满了灰尘，泥土开裂，像是经历了太长时间无人问津的荒废。
“你以前在这儿画了整整三年！”王盼盼轻声说。
宋意点了点头。
“每天下午两点到晚上十一点，节假日不休！”
“你说你怕一停下来，就再也画不出什么！”
“是啊！”她望着那扇门。