她收好画，泡了茶，坐下，看着天一点点暗下来。
她写了今天的最后一句：
【我今天没有想起谁，但我知道我在走路、翻书、吃饭、画画的时候，都在陪着我自己。
这种陪伴，比任何人的出现都更真实！】
她喝完茶，吹灭灯，拉好窗帘，坐了一会儿，然后进了卧室。
夜落下来时，她在黑暗中轻轻地说了一句：
“我不是一个人，我有我自己！”
然后闭眼，安稳入睡。
港城的春天并不热烈。
它没有南方湿重的雨，也不如北方干燥的阳光那么直白，它的春天是慢的，软的，像一张打湿又被晾干的宣纸，摊开时无声，却处处留痕。
徐盛听这一整天没有打开画册。
她醒得很早，天刚蒙蒙亮的时候，她就睁了眼。
外头的光灰扑扑的，从百叶窗缝隙里透进来，在墙上拉出一条一条的淡影。
她没起身，只是把被子往下拉了点，让脖子暴露在冷空气里，然后静静地呼吸了几分钟。
她说，她现在醒来时，不急着证明什么。
也不需要立刻做什么。