“就走，就走。”他勉强笑了笑，手指却在口袋里紧紧攥住那支枪灰色的钢笔。笔身冰凉，却仿佛有滚烫的血液在刻痕下流动。
他没注意到，档案架顶部的角落，一个被蛛网半掩的微型摄像头正缓缓转动，将他刚才的异常举动完整记录下来。画面通过隐蔽的线路，实时传输到外滩一栋百年老建筑的地下室里。那里，一个穿着藏青色旗袍的女人正盯着屏幕，修长的手指夹着一支女士香烟，烟灰落在“七星密卷”的上海地图复印件上，恰好盖住了四行仓库的标记。
“沈砚之……”顾清辞轻念这个名字，红唇微勾，“终于等到你碰它了。”
窗外的雨又大了起来，敲打着档案馆的玻璃，像是无数只手指在叩问历史的门扉。沈砚之走出老楼，雨丝落在脸上，冰凉刺骨。他下意识地摸了摸口袋里的钢笔，触手之处，那道“申”字刻痕仿佛活了过来，在皮肤下轻轻跳动，像一颗来自1937年的心脏，开始重新搏动。
他不知道，这支染血的钢笔，已经将他的人生轨迹，悄然拐向了一条布满迷雾与枪声的旧时光小巷。而档案馆那个隐蔽的摄像头，只是这张巨大网的第一根丝线，正在缓缓收紧。