我抓着了望塔生锈的栏杆往下跳时，军靴在金属台阶上磕出火星——这动作太莽撞，换作平时我早骂自己不专业，但此刻心跳擂鼓般撞着肋骨，眼前只有他指尖下那两道深灰色的胎痕。
“重型运输车？”我蹲到他旁边，风卷着荒草叶扫过手背。
卢峰摘下手套，用指节比了比纹路间距：“普通皮卡胎宽最多25厘米，这压痕能嵌进半块砖。”他推眼镜的动作比平时快了两拍，镜片上还沾着训练场的泥点，“上周物资清单里，大卫申请的燃油运输车是34厘米胎宽，但这批痕迹更旧，边缘有风化的裂痕。”
我顺着车辙往东边看。
荒草被压出条模糊的路，像条蛇爬向三公里外的废弃工业区——那是冷战时期留下的老厂房，半年前就被我们划为次级警戒区，因为除了野猫和流浪汉，谁都不会往那堆破铁皮里钻。
“去工业区监控室。”我拍掉裤腿的锈渣站起来，风掀起衣角灌进后腰的冷意让我打了个激灵，“马克的直播设备炸了，但他的车不可能平白无故出重型胎印。”
卢峰已经跑向停在训练场边的吉普车。
他拉开车门时，副驾上的咖啡杯哐当摔下来——那是我今早泡的，现在凉透的液体正顺着变速杆往下淌，像某种不祥的预兆。
工业区的铁栅栏锈得能捏碎。
我踩着塌了半边的围墙翻进去时，裤脚被铁丝勾出道口子，血腥味突然涌进鼻腔——大概是刚才跳了望塔时擦破的。
卢峰举着战术手电照向监控室，玻璃碎了一地，控制台蒙着半指厚的灰，只有墙角那台老掉牙的硬盘录像机还在滋滋响。
“能读吗？”我凑过去，手电光扫过录像机上的时间码——2023年11月17日，正是三天前马克来闹事的日子。
卢峰的手指在键盘上翻飞，灰尘被带起，在光束里跳着舞。
“找到了。”他突然按下播放键，屏幕雪花闪烁几秒后，出现段模糊的黑白影像：凌晨两点十七分，一辆喷着“紧急救援”字样的白色卡车驶进工业区，后车厢用防水布盖得严严实实，车牌被泥浆糊成一片。
“这他妈是伪装。”我盯着屏幕里卡车转弯的角度，后悬挂明显下沉，“救援