暴雨砸在青瓦上的声音震耳欲聋，闪电划破夜空的刹那，我看见二楼某扇窗户后闪过一道人影——苍白的脸贴在玻璃上，瞳孔黑得像深不见底的洞。
&34;林小姐？&34;沙哑的男声从身后传来。我猛地转身，手电筒光束里站着个佝偻的老头，凹陷的眼窝里嵌着浑浊的眼珠，&34;请随我来。&34;
我跟着他穿过吱呀作响的旋转门，大堂吊灯忽明忽暗。墙纸上褪色的鸢尾花纹被水渍晕染，扭曲成一张张痛苦的人脸。&34;您的房间在304。&34;老头递来黄铜钥匙，指节布满褐色斑点，&34;不过我得提醒您，午夜十二点后，千万别&34;
&34;为什么不能？&34;我打断他。作为悬疑小说家，这种欲言又止的警告反而勾起我更多兴趣。
老头突然死死盯着我的眼睛：&34;因为镜子会说话。&34;他转身时，我注意到他后颈有道蜈蚣状的疤痕，蜿蜒着消失在衣领里。
304房间的霉味更重了。老式梳妆台的镜子蒙着层薄雾，我伸手擦拭时，镜面突然渗出暗红色水渍。床头柜上放着本皮质笔记本，扉页写着：&34;当你看见自己在笑，快跑。&34;
深夜的雷声惊醒了我。床头闹钟显示11:57，浴室传来断断续续的滴水声。我摸索着打开灯，镜中的倒影却保持着关灯前的姿势——背对着我，蜷缩在床边。
&34;你在看什么？&34;
我猛地转身，门口站着个穿睡裙的女人。她皮肤泛着病态的青灰，湿漉漉的长发间缠绕着水草。不等我开口，她突然扑过来掐住我的脖子：&34;把眼睛还我！&34;
我拼命挣扎，余光瞥见梳妆镜里，女人的倒影正对着我露出狞笑。就在窒息的瞬间，闹钟响起午夜十二点的钟声，女人化作一滩黑水消失了。
&34;有人吗？！&34;我冲出房间，在走廊撞上另一个住客。他戴着医用口罩，镜片后的眼睛警惕地上下打量我：&34;你也看到了？&34;
&34;看到什么？&34;我扶着墙大口喘气。
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