伊戈尔·彼得罗维奇的声音在破冰船那阴冷潮湿的货舱里回荡，仿佛是从他那被寒风侵蚀的喉咙里硬挤出来的沙砾，粗糙而刺耳。他的手指，冻得如同紫葡萄一般，每一次弯曲都伴随着仿佛掰断枯树枝般的脆响，疼痛直抵骨髓。那破冰船在北冰洋坚如磐石的冰面上剧烈颠簸，如同一只被困在风暴中的脆弱小舟。
货舱的另一头，一群醉鬼像是被寒冷冻僵的行尸走肉，他们蜷缩在一起，冻得发青的手指拼尽全力地抠着伏特加瓶塞，那瓶子里晃荡的液体，在昏黄的灯光下看起来就像是凝固的血液，散发着令人作呕的腥气。
伊戈尔蜷缩在货舱的一个阴暗角落里，他那件破旧的军用大衣领口上，凝结着一块暗红色的血迹，那是三天前他在雅库茨克车站留下的“战利品”，他用拳头狠狠地教训了三个找茬的混混，打断了他们的肋骨。然而，他对此毫无在意，无论是那些混混的生死，还是自己是否会在这艘破冰船上被活活冻死，他都不再关心。在他的世界里，此刻只剩下一个数字在疯狂地盘旋——九十九。
这个数字如同一个诅咒，深深地烙印在他的灵魂深处。他从小就有一种无法控制的冲动，一种对数字的执着，尤其是九十九。每当他数到九十八的时候，下一个数字就像毒瘾发作一般，驱使着他继续数下去，那种强烈的渴望几乎让他窒息。
“九十九……”他终于数到了这个数字，声音里带着一丝难以察觉的颤抖，仿佛是从地狱深处传来的呢喃。
然而，就在他吐出这个数字的瞬间，货舱里的气氛骤然发生了变化。原本就阴冷的货舱，突然变得更加寒气逼人。铁皮墙壁开始渗出暗红色的冰棱，它们如同从地狱深处蔓延出来的触手，扭曲着、攀爬着，将整个货舱扭曲成一个噩梦般的空间。空气中弥漫着腐臭和铁锈的味道，那刺骨的寒意如同千万根细针，狠狠地扎进伊戈尔的骨头里，让他忍不住打了个寒颤。
“欢迎来到里世界。”一个机械而冰冷的女声突然响起，带着老式电台那特有的电流杂音，仿佛是从另一个时空传来的声音，“第一夜任务：在阿尔汉格尔斯克废弃疗养院存活至黎明。”
伊戈尔猛地抬起头，他的瞳孔因为恐惧而剧烈收缩。他环顾四周，然而，那些醉鬼