乌鲁鲁依旧警惕地盯着素世，但眼神中的敌意似乎因为同伴的开口而稍微缓和了一丝丝，只是那根紧绷的弦并未放松。
素世的目光，无意间落在了无名搭在被子外的手上。
那是一只修长、骨节分明的手，只是指腹和指根处，覆盖着一层与她手上类似的、略显突兀的薄茧。
位置有些特别，不像是握枪或者格斗留下的。
“你的手……”
素世轻声开口，带着一丝好奇，试图打破这沉重的沉默，“也有茧子？不像……武器留下的。”
无名顺着她的目光，看向自己的手指。
他微微活动了一下指节，眼中似乎闪过一丝微弱的、属于另一个时空的微光。
“小提琴。”
他低声说，声音里第一次带上了一点温度，“很小的时候就开始学了。练了很多年……直到……”
他没有说下去，但眼中的阴霾说明了一切。
直到战争，直到他成为“无名”，拿起的不再是琴弓，而是冰冷的枪械。
那些茧子，是曾经艺术梦想的残骸，也是如今残酷身份的无声嘲讽。
素世心中一动，下意识地抬起了自己的手，将指腹上同样位置的薄茧展示了一下。
“我……从初中开始弹贝斯。”
她犹豫了一下，补充道，声音带着一丝连自己都未察觉的追忆，“不过……其实我更喜欢大提琴。它的声音……更沉，更厚，像……”
她顿了顿，似乎在寻找合适的词，最终只化作一声几不可闻的叹息，“……像能装下很多东西。”
“大提琴……”
无名重复了一遍这个词，第一次认真地看向素世，那深沉的忧郁中似乎泛起了一丝极其微弱的涟漪，仿佛找到了某种跨越敌我界限的共鸣点。
他轻轻点了点头，没再说话，但那眼神中的疏离感似乎淡去了一点点。
乌鲁鲁坐在一旁，眉头紧锁。
他听不懂太多关于乐器的细节，但他敏锐地察觉到无名似乎对这个“长崎素世”卸下了些许防备。
这让他非常不安。
他烦躁地摸了摸口袋——
那里空空如也，医院严禁吸烟。
他只能狠狠搓了