他缓缓转身，对书童低声说道：“今日……课不讲了。”
他回了书斋，点燃了香，洗净了手，铺好素纸。
提笔，落款：“高句丽二百余载文脉，今朝断绝。”
“吾为其缔者，亦为其毁者。”
“愧对天地，愧对先师，愧对吾生。”
“愿以一死，归于礼教。”
落款：宋衍芝敬跪
那夜，宋家家奴发现他吊死在讲堂横梁之上，衣冠整齐，鬓发如雪。
而他，并不是唯一的。
城中数处学舍、私塾、书屋，当夜皆传出同样的消息：
曾执笔为策的进士，曾撰典训的家学之主，曾在朝为相的遗臣，全都在这一夜，选择了沉默的死亡。
有的留下遗书，有的连一言都不愿多留，只在案上静置一卷旧诗：“文死其道，此心不愧。”
那一夜，不止是王朝的坍塌。
还有无数文人的骨气，脊梁，甚至灵魂，被碾进雪泥。
次日清晨，《大明日报》飞马传至全国。
头版头条，用醒目的黑底红字印着——
“沙鹅平定后，再下汉阳！”
“大明版图再扩三万七千里！”