却仍能辨出当年帮他偷师傅桂花糖时的狡黠：
“队长认错人了吧？
在下许保国，苏州码头上的学徒。”
晚点名后的营房里，煤油灯舔着铁皮灯罩。
古之月攥着花名册，盯着“许保国”三个字，
墨迹在纸面上洇出小尾巴，
像那年糕点铺被炸后，长生哥留在他掌心的血字。
他突然推门进去，看见许保国正借着月光擦步枪，
刺刀在窗台上投下细窄的影子，像把没开封的酥饼刀。
“别装了，”
古之月关上门，从裤兜摸出本磨破的蓝布本子，
封面上“宫记糕点心得”几个字已褪成浅灰，
“那年在闸北，你爹把这本子塞给我，说‘带着它，比带着金条实在’。”
许保国的手猛地顿住，步枪“当啷”砸在床板上。
他转身时，银链子在锁骨处晃出个半圆，
正是当年许师傅打给老伴的定情信物：
“你怎么……”
话没说完，古之月已翻开本子，
第37页夹着片干枯的桂花，
油墨里混着永远散不去的焦糊味——
那是1937年9月19日，鬼子炸弹落在糕点铺前，
许师傅一家师娘和细妹，都死在倭寇飞机炸弹之下。
“我去寻你们，”
古之月的声音突然发哑，苏北话里裹着哽咽，
“石板路上全是碎瓷片，
你爹的白围裙挂在铁丝网上，半块没烤完的酥饼还在炉子里——”
他摸着本子上焦黑的边角，仿佛又触到那年的滚烫，
“后来在难民船上，我对着苏州河发誓，
要是再遇见你，一定得问问，你把‘长生’改成‘保国’，
是不是跟这本子上的‘忠’字有关？”
许保国慢慢蹲下，背靠着砖墙，上海话软下来，却像浸了醋：
“阿弟，你知道码头工人们怎么说吗？
说许师傅的炉灰里，都埋着对你当面不辞而别的关心。”
他扯下银链子，塞