“姐姐尝尝，这糖的比例可还对？”
沈清歌微笑着问，沾着些许油渍的指尖，故意在锦芝干净的衣襟上轻轻揩拭了一下。
“谁要你的——”锦芝又羞又怒，慌忙想吐出口中的东西，又顾忌着陈御厨在场，不敢发作。
陈御厨布满老茧的指节轻轻叩了叩灶台边的灶神像。
“灶王爷跟前大声吵嚷，”他声音不高，却带着不容置疑的威严，“当心晚上舌头生疮。”
锦芝愤恨地瞪了沈清歌一眼，终究不敢再闹，悻悻地退到墙角阴影里。沈清歌将最后一瓣桔瓣摆好，冰碗造型已然完成。她忽然抬起头，望向陈御厨，声音清澈。
“陈师傅，请教您一事。这雪梨膏每次煨完，总隐隐带着一丝苦味，可是因为川贝碾得不够细致的缘故？”
她指尖沾了点琥珀色的膏体，在清晨透过窗棂的光线里，拉出一条透亮黏稠的细丝。老御厨叼着的烟杆在空中顿住了。灶膛里爆出一个小小的火星，正好落在老师傅磨破了鞋面的千层底布鞋上，他却浑然不觉。
“川贝……”他沉吟着，眼中闪过一丝赞许，“要先搁在粗陶罐里，置于阴凉通风处彻底阴干数日，再行碾磨，苦味方能尽除。”
锦芝在阴影里狠狠绞着手中的帕子，指甲掐断了几根细密的丝线。窗外聒噪的蝉鸣在这一刻仿佛突然变得格外刺耳。