“画这些有什么用？！”老刀的声音像砂纸磨过铁锈，刺耳又沉闷，“你妈走之前怎么说的？让你好好读书，将来当个医生，开间诊所，安安稳稳过日子！”
少年死死攥着另一张画，指节发白，纸张在他掌心发出不堪重负的细响。
“那是她的路，不是我的！”他猛地抬头，眼睛烧得通红，“我就想画画！我就想——”
“啪！”
一记耳光打断了他的话。
老刀的手还悬在半空，掌心火辣辣的，可更烫的是胸口那股无名火——他不懂，为什么儿子非要走一条看不见未来的路？为什么非要像那些街边的流浪汉一样，靠虚无缥缈的梦想饿死？
少年踉跄着后退一步，半边脸迅速红肿起来。他死死盯着父亲，眼泪在眼眶里打转，却倔强地不肯掉下来。
“你根本不懂……”他声音发抖，像被掐住喉咙的幼兽，“你从来就没想过……我到底想要什么……”
老刀想吼回去，想骂他不知好歹，可话到嘴边，却变成了一句更锋利的刀——
“滚！有本事就别回来！”
少年转身冲出门，单薄的背影消失在夜色里，像一滴水蒸发在滚烫的柏油路上。
老刀站在原地，手里还捏着那张被撕破的画。
屋子里安静得可怕，只剩下灯泡“滋滋”的电流声，和他越来越重的呼吸。
——他本来想说的是……
“儿子，爸爸错了。”
可这句话，再也没机会说出口了。
缅城的码头腥臭潮湿，混着柴油和腐烂鱼虾的气味，像一块发霉的抹布塞进鼻腔。
老刀佝偻着背，牵着小女儿铃铛从破旧的渔船上踉跄而下。
他的鞋底早已磨穿，脚掌被泡得发白，每走一步都像踩在刀尖上。可他的眼睛却亮得吓人，死死攥着那张起褶皱的照片——照片上的少年笑容灿烂，眉眼间还带着未褪尽的稚气。
一年了。
从d国的警察局到马路边，从商场到游戏厅，他像条疯狗一样追着每一丝可能的线索。他翻过垃圾桶，睡过桥洞，被小混混抢过钱，被警察当成流浪汉驱赶。可他不