玄袍一动不动，仿佛夜色中嶙峋的一块石。
片刻，他死死盯着陆之骞，低声吐出一句：“从今往后，我与你——割席。”
声音不高，却像一柄生锈的刀，钝而沉地划过屋中每个人的心口。
陆之骞望着他的背影。
陆之骞望着他的背影，那一刻，心头忽有些钝痛。
他记得他们初识于丹阳书院，雪夜围炉，谈古论今，谁都未曾居高。
他记得那年春闱，是萧重霄一笔笔补下了缺口，而他，则一卷卷抄起尘封典籍，两人并肩三日三夜，未曾合眼。
他们也曾一起夜宿藏经阁，举杯笑言“若南萧有难，你我一肩挑起一半”。
那时没有权谋，没有猜忌，只有字纸墨香和未来可期。
他不是不懂什么是坚持。
他只是知道，那位坐在香案之下、亲自执笔的老人，从未真正将这宗族视为“政权”或“筹码”。
他一心守着的，是一炷香火，是几页薄纸背后的家与魂。
而如今——这份执念被现实剥去骨血。
不是输，是……旧梦散了。
“你以为我不敬你。”
陆之骞眼中冷光一敛，指尖微收，“其实，我最敬重就是老宗主。只不过，现在……各为其主……”
可敬与不敬，并不妨碍他——先出手。
萧重霄终是迈步而出，拐杖一声重响，打断了烛火微颤的静夜。
他走了，披着雨披，风未拂起衣角，却拂落了他肩上残存的最后一分高位。
他走得笔直。
笔直到连背影都像一把倔强的旧刀，虽锈，却不弯。
这一场挚交好友间的对赌，至此算是短促落幕。
可陆之骞心知：
这不是谁赢了谁。
这只是——一个旧秩序的哀鸣，一代人的背影，终于被一纸宗谱和一行军令，逼退至身后的长夜。
而代价，是彼此再不回头的沉默。
也是，谁也无法原谅谁的明天。
——
院内，萧然坐回案前。
他并未说话，只缓缓端起桌上一盏早已冷却的茶，轻轻饮下一口。
茶苦，似风中