没有人看见她画的内容，她也不曾给任何人看过。
她一直留着。
留着不是因为执念，而是因为她知道：那是她真正意义上的“分娩”。
她用那张画，把从前那个女人从身体里生了出来，然后埋了。
现在，她想把这张画送出去。
不是展览，不是出售。
而是把它匿名寄给那位来自南美的女孩。
她想让另一个经历过黑暗的人知道—
她不是孤独的。
这世上曾有另一个人，也曾这样跪在世界面前，偷偷在角落画下过自己的悲伤。
她翻过那张画纸，在背后写了一句话：
【你可以用任何方式活下去。
你只要活，就已经是胜利！】
落款没有名字，只有一个英文字母：
y。
几天后，她接到了女孩的回信。
信里只有寥寥数语：
【我收到了那幅画。
我没有哭，但我知道自己被听见了。
谢谢你！】
宋意读完后，将信小心地收进她随身带的记事本中。
她没有回复。
有些情感，不需要往复。
它们只是彼此在漫长夜里擦肩的光，一闪即逝，却足以照亮下一个转弯。
那晚王思远加班回家很晚，打开门时，宋意正窝在沙发上看书，膝上盖着薄毯，茶几上放着一碗还温着的汤。
他放下钥匙，走过去，将她额前垂下的碎发别到耳后。
“你又没等我吃饭！”
“我吃过了！”她笑。
“你忙，我不忍心等！”
“下次等我一起！”他把她的手握在掌心。
“你不是说，吃饭也该是一种陪伴！”
“嗯！”她点头。
“那明天我等你！”
他靠在沙发一角，替她捏了捏指关节，语气忽然轻下来。
“我今天遇见一个采访者，问我，你为什么愿意放弃画家身份，转做艺术基金会？”
“我说什么？”
“我说，你不是放弃！”
“是