她想回一条“谢谢你看见她！”
可最后她什么都没发。
她只是对着手机屏幕轻轻地笑了笑。
然后下床，洗漱，拉开画室的窗帘。
阳光很暖，斜斜地铺在她脚下，像是一条隐形的路。
她知道她还会继续画下去。
还有太多想说的故事，还有太多和她一样曾经躲在角落里哭过的人，她想替他们画下他们的“后来”。
不是痛苦的、不是血淋淋的，而是温柔的、完整的、有出口的。
她要画一个个“走出来”的故事。
让他们知道，世界并没有那么冷。
光，不是来自谁的目光。
光，是你自己从心里伸出的那只手。
只要你愿意，就可以撑起一整片天。
午后的阳光从窗外洒进画室，穿过落地窗投在木地板上，斑驳出一块安静的暖色。
宋意坐在画桌前，手边是一叠刚刚整理完的项目申请材料，盖章的文件已经邮寄出去，她在等待新的合作基金落地。
窗外不远处传来孩童嬉笑的声音，是隔壁社区学校放学的时间了。
她将目光从窗外收回，落在桌面那本笔记本上，翻开最新的一页，停在那里许久，像是在思考要写什么。
她已经很久没有写下“疼痛”这个词了。
以前她的日记中几乎每一页都离不开这个字，它像一种习惯，又像某种牢笼，控制着她的笔，也控制着她的思绪。
每一次提笔，都是一次深渊探身；每一次落笔，都是一场疼的确认。
可现在，她写得越来越少了。
不是伤口不在，而是她已经不需要它来证明自己还活着。
她写下：
【我以为我不会好，但后来发现，原来人是真的能一点一点从深渊里爬上来的。
慢，不完整，也不漂亮。
但你会发现，哪怕只站在洞口的边缘，呼吸都是真的！】
她写完后，合上笔记本，将它收进书柜的第二层。
那一层只放她近两年的笔记和作品集，她不再翻看更早的那几本了—那些泛黄的纸页和带着印渍的素描，是她早已送别的往昔。
她起身