“嗯？”
“你知道那天，仓库封印裂了一道缝，我一边封它，一阻止他进去。他要是当时进去了……”林恩说到这里，声音竟微微发颤，“他会直接被拉入时间死环。”
伯克利皱了眉：“……你没跟我说过。”
林恩自嘲般轻笑：“你那时候也被混乱撕了一道口子，我不想再添乱。”
他靠进沙发，眼底的阴影幽深如夜：“我……真的很怕。我怕他哪一天，会被卷进去，再也出不来了。”
伯克利看了他半晌，忽然轻轻一笑，把酒杯撞向林恩的杯子，“所以你才得把话说开。”
林恩点了点头，低声：“嗯，等时机成熟，我会告诉他一切。”
伯克利笑了：“好，到时候别怪我也在旁边听个热闹。”
“你少插嘴就行。”
“谁说要插嘴？我就看着，看你怎么给人家道歉、认错、跪键盘——啊不，跪雪球的饭盆也行。”
林恩抬手给了他一巴掌，笑意终于在唇角轻轻浮现。
窗外城市灯火朦胧，屋内寂静中，两人的酒杯在夜色里轻轻碰响——仿佛是命运交汇之处，一点微弱却真实的火光。
屋内的酒香渐浓，林恩和伯克利一人一杯靠坐在沙发上。窗帘半掩着，城市夜色透进来，映得酒液像是时间发酵后的碎光。两人都喝得微醺，话题也渐渐从沉重的命运和管理者身份，转向了些微带着人味的琐碎生活。
伯克利笑着晃了晃酒杯，杯中的红酒已经见了底，像是在摇曳一场即将落幕的舞台。他靠在沙发背上，长腿一伸，姿态漫不经心，神情却透着几分被酒意染开的柔和。
“……今天导演终于病倒了，我才得空偷偷溜出来。”他声音带着一点满足，“要不然那法国佬非得让我在练习室里把一段独白重复三十遍。嗓子都快磨没了。”
林恩一边倒酒，一边挑眉笑道：“你这人，平时倒是嘴硬，导演一开口还是听得挺乖。”
“我不听能怎样？他一个人能给我表演三小时，从十九世纪法兰西革命讲到哲学与肢体表现。他生病了，我还真是打从心底感谢病毒。”伯克利轻笑着靠近桌边，“你那边呢？最近不是忙教学项目？”
林恩叹了口气，额角隐隐跳着：“别提了