营地里不再是死气沉沉。
篝火旁，土灶边，围满了穿着破旧、满面风霜的士兵。
他们不再像前几日那样，眼神空洞，麻木地缩在角落里节省着最后一点体力。
此刻，他们的眼睛里重新燃起了光！那光芒，映着跳跃的火苗，亮得惊人。
“闻到了吗？是粥！是粥啊！”
一个年轻的士兵，脸上还带着稚气，激动地用手肘撞了撞身边的同伴，声音因为过度兴奋而微微颤抖。
“废话！老子鼻子又没聋！”
同伴咧开嘴，露出被冻得发紫的嘴唇和一口黄牙，笑容却比哭还难看，眼泪却不争气地顺着满是尘土的脸颊滚落，“多少天了……终于……终于又能闻到这味儿了……”
“快好了！快好了！”负责熬粥的火头军，也是饿得前胸贴后背，却依旧用尽力气挥舞着巨大的木勺，搅动着锅里渐渐变得粘稠的米粥。他的声音嘶哑，却充满了渴望。
一碗碗冒着热气的米粥被小心翼翼地盛出来，传递到士兵们的手中。
那碗很粗糙，甚至带着豁口，但士兵们捧着它，却像是捧着稀世珍宝。
他们顾不上烫，低下头，发出呼噜呼噜的声响，贪婪地吞咽着。
每一口温热的米粥滑过喉咙，都像是一股暖流，熨帖着冰冷僵硬的肠胃，驱散着深 入骨髓的寒意和绝望。
有人狼吞虎咽，呛得直咳嗽；有人细细品味，仿佛要将这失而复得的滋味永远刻在灵魂里；