她抬头看他，语气平静。
“你觉得我该回去吗？”
“不是‘该不该’，是‘想不想’！”
她沉默了一会儿，然后轻轻说。
“其实我有想过！”
“但我怕！”
“怕有人说我高调，说我靠过去的事博同情！”
“怕我站在自己的画前，面对一群目光审视的观众，他们不是来看画的，而是来看那个‘死过一次的女人’！”
“我不怕被看，我怕被看错！”
王思远走到她身边坐下，伸手握住她的手。
“你现在不是怕他们怎么想！”
“你是在想，你有没有必要再一次回头！”
“你不是想证明！”
“你只是还没完全放下那个舞台！”
宋意低头望着他，眼神安静。
“那我如果不回去，是不是就是逃了？”
“不是逃！”
“是选择！”
“你可以选择不再回去！”
“也可以选择风轻云淡地站在那儿，看他们再怎么议论，也不会动你分毫！”
“你现在已经有了这个底气！”
宋意笑了，眉眼松开。
“你说得对！”
“我不回头，是因为我已经没有必要了！”
“我不站上京北的舞台，是因为那不再是我的高地！”
“我走得够远，够稳！”
“我已经不需要回头！”
她将那张画稿贴在墙角，是一个坐在窗前剪纸的人，剪的是一颗心，纸屑落了一地。
她将这幅画命名为《不再递交》。
那是她过去人生里做过最多的事—一次又一次地，把自己的心剪下来，递出去。
现在她不再递交了。
她只守着自己的完整，画她想画的，说她想说的，爱她愿意爱的人。
夜越来越深，她熄了画室的灯，回到卧室。
躺在床上，她听着王思远的呼吸，轻轻合上眼。
这一夜，她没有梦。
她知道梦已经走远了。
而她，终于真正地活在了清醒里。
没有幻